Sobre o pão e o tempo

Talvez os tempos sejam particulares

cada um partilha do seu,

como lhe cabe.

A beleza mora, portanto, em tempo rachado

Quando o dividimos em dois, três, quatro.

Servidos em ceia farta

Comendo junto às experiências servidas à mesa

tornamo-nos janta e sobremesa

um do outro.

E no milagre da antropofagia

percebemos que só existimos pelo encontro

no momento em que damos

 fatias largas ou pequenas

doces ou amargas

de tempo.

Tempos felizes ou tortuosos

Que durante a ceia da vida

são postos

para que sejam divididos

tornando-se

nossos.

Pororoca

Em todos os fins das águas

deságuo

no infinito próspero das palavras

Mar que inconscientemente percorro

E sou percorrida

Nuvem diáfana

Transparente e clara

Paradoxalmente

tão nítida,

que como espelho d’água

reflete a imagem:

O retrato de minha mente e alma

o “eu”

como o devir de uma mar em ressaca.

E esse rosto?

Pernas?

Mãos?

A quem pertencem?

Se os meus olhos tocam

em ondas

as suas mãos...

Atravesso todas as suas fendas

cavidades e vãos..

deságuo numa profundidade

em sua pele,

pelo toque de meu olhar

Olho-epiderme.

Perdoa-me

por tal intimidade.

Mas decorro seu corpo em águas

navego seus rios,

transponho-me até sua ilha

Sua solidão inabitada.  





Desbotado em algodão

Faço o verso como quem veste um vestido

- que não é bonito.

Mas no clarão da luz do dia

resplandece o rasgão

do pano simples e sem serventia

se faz a pureza

de toda a poesia.

E nas manhãs

feitas de cor e café

banho as frases em tinta

dando ao descrente a fé

e o desejo de mais um dia.
Faço então

pelo sol que irradia

os traços

de minhas linhas,

que são avessos, pedaços

de costuras

Em rimas

Digestão

E o que se faz?


Pra onde vão todos os momentos,

onde meto?

Vasculho a memória

Pego pelo dedo

Seguro pela ponta

Percorro o próprio estar

Que é esse agora,

O sendo.

É isso? Sou escrava do instante?

De meus próprios pensamentos?

Onde estão as janelas?

Abram-se,

Faça escapar todo esse sentimento:

Esse bicho de ser e estar sendo,

Que come e é comido

e em estado constante de devoramento.

Deixe correr

O presente fugido.

Pois a lembrança eu pego pelo dedo

E se tudo vai sendo engolido,

Já que as janelas de mim têm fechos

Tudo brota escondido

Em lugares que desconheço.

É como um processo de digestão,

Sem fim ou começo.

Como e sou comida pela doença que padeço:

Do ser em contradição

Que não se fixa ao tempo.

Querido Caio

Sou agora como um voo. Sopro de ar, asas de vento. Corto-me em rasantes alturas com quedas vertiginosas. Estou no "limite do branco" como você mesmo diz. AS minhas veias são como leitos que deixam o meu rio interior correr. Sim, esta é a cor do meu "eu" daqui de dentro: vermelho. O meu intro se expande em lateralidades de rouge. É minha respiração que percorre o esqueleto, colorindo os meus ossos com cores que não tem nome. Asas e sopro? Sou elemento fogo, quase dragão. Os "dragões não conhecem o paraíso" porque tenho a plena consciência de que dragões não são bichos domesticáveis.

Respiração

Existo porque escrevo
e não mais me atrevo
a respirar sem, de fato,
ser
ou existir.
Como falar de minha existencialidade
se ele cresce e escapa
de minhas cavidades
fazendo-se emergir
de meu mais fundo âmago
para todos os lados?
Acabo por me desdobrar em peles sob peles
E te toco agora sem que possa perceber,
Ou permitir,
Te atravesso em dobras porque me misturei às coisas
e a você.
Transbordo porque atravessei o limite da distância
entre o ser e o sonho
Pois ao passo que respiro,
me faço
ou me recomponho
em forma de viver.
É oxigênio.
É poesia:
elixir e veneno.
É o sonho
Pois o que a é vida, senão um atrevimento?
Posto que outrora eu respirava mas não vivia,
me atreverei, então,
A respirar só quando eu quiser viver.

Para que o mundo me abra com suas mãos grandes e sedentas é necessário antes cuspir tudo aquilo me invade, ao mesmo tempo em que ele me segura e me levanta pela cintura, mostrando a sua boca escancarada.
Vou me desfalecer dissipando o grito de todo o corpo que geme, ouvindo o barulho vermelho do topo da boca do meu estômago que não a cala a boca, que vibra em toda a pele.

Sinos tocando, aqui tudo vibra e ressoa enquanto os lábios permanecem cerrados. Irei pertencer ao mundo me esvaziando ao máximo. Fluxos de ar contornam todos os meus órgãos e vou me dissipando vagarosamente em gritos de ar, sendo aberta em dores pelo mundo que me abre, me divide e me prova. Trata-se de uma diagnóstico maduro da demência:

transtorno - de - destorço- compulsivo. Sem - retorno - possível.

E vão me abrindo, me revertendo os órgãos sem permissão. Estão tentando fechar a boca do meu estômago, tentando colocar o coração no devido lugar. Mas alguém, por favor, pode avisar que não há remédio que dê beleza à matéria disforme? Porque o coração é parte de um todo que geme, pulsa e dilatada em toda a minha carne deformada e demente que luta obsessivamente - pela cura e não cura dessa anomalia.
E esse paradoxo não é um quadro reversível.
Acostumam-se (ou não) em encontrar o meu coração em minha orelha, no couro do cabelo, na lasca da unha ou no meu sangue mensal. É aqui que onde resido, pertenço. Não há plural: orelhas, cabelos ou unhas, posto que é um todo único e inseparável, matéria substancial de mim.

Sou a dilatação disforme daquilo que não se encaixa, de natureza apta ao deslize. Por isso passo, vagueio e não moro.

Continuam me invadindo as vias e me abrindo. Estou em estado de fluidez, correntes de ar me penetram pressão quase irresistível. É o mundo que bate e quer morar em mim.....

Devo permitir?

Para momentos como esse
que não se definem nitidamente,
nem frios e nem quentes,
o álcool me serve.
O éter apazigua o sono,
faz com que tudo seja suportável,
cura as dores, o mal
o desagradável.
Recolho-me, portanto, ao morno
sinto o torpor que me ferve
E espero o retorno:
De todos os sorrisos
que virão em breve.

agora letra é voz

Vejo curvas, mas não reconheço formas. O presente me passa levemente pelos os olhos e me seca a boca, mas agora começo a entender como funciona esse mecanismo atormentador da espera.

Viver agredindo a espera é doloroso, já que levo em consideração o fardo que carregamos uma relação eterna: eu, a espera e a vida. E já que é assim, talvez seja minha hora de ceder e dizer: “tudo bem, eu espero.”
É um exercício curioso.
Mas com passos ainda amadores, aceito devagar o prazer que me é cedido aos poucos.
Voltei a contemplar e isso é bonito.
Fico assim, em estado de contemplação...
vendo o presente que me passa pelos olhos e me seca a boca. Tomada por curvas de calor. E por esses milagrosos momentos de ondas quentes e movida por ondas de sentimentos bonitos, sou capaz de aceitar a espera ao meu lado.Sem enfrentá-la. Porque a pouca certeza que tenho sobre sua natureza, me diz que suas ondas de calor podem ser geladamente vis. A espera é capaz de conduzir ao desvario qualquer pedaço de vida com seu hálito gélido.
Assim, tento construir uma relação simpática, ou curiosa, até porque uma sólida amizade, seria uma piada.

Não basta disfarçar a fome
ou prender os cabelos
tapar a mancha com os dedos.

Não há como fugir de seu nome.

A fome não se cala
as unhas crescem embaixo da terra.
Assim como a ferida dilata
e inflama a cada primavera.

É o seu próprio senhor e escravo.
Sua trajetória é seu sangue.
Sua pele é seu mapa.
De um corpo-caminho
e solitário.

Há dois anos criei esse blog. Apesar de todas as crises que tenho com ele, de achar que isso aqui é uma bobagem narcisista ou pensar que na verdade é um espaço desnecessário, estou feliz com o aniversário. Aqui tem mentira e verdade, viagem e ceticismo, mas tudo é sincero na medida do possível. Gosto dos meus amigos que aqui freqüentam e gosto de imaginar olhos estranhos que por aqui passam. Considero essa página simples e intimista. Relendo o que escrevi consigo reviver tantos momentos: paixões, fúrias, sonhos e desejos. Enfim, quero ver até onde a água da pé.

Mirela Ferraz

Que o desejo seja incansável
e que as mãos sejam olhos abertos
ao inefável:
lugar onde as palavras não chegam,
pois não há sentido,
ou significado.

Então,
Quando as minhas mãos
se abrirem para ver
e tocar:
O que não sei,
O que não conheço,
Trarei pelo verbo
a voz que ainda me é
Invisível.

Deram-me pela metade
e sem nome.
Dei banho,
acarinhei.
Fiz de tudo para o bem
com tal zelo
e respeito
que já me sentia parte
daquele estranho sentimento,
que a mim chegou tão imundo
repleto de vergonha,
com sujeira do mundo.

Era feio
mal medido
não cabia
em nenhum corpo.
Mas em mim
vestia,
dava,
servia.

E feito roupa folgada,
que se acerta num remendo
Vi-me, enfim, prestada a esse contentamento,
uma mãe que renega seu rebento,
batizo-te:
como lamento.

para Leo

Através de seus olhos-lentes
Voto a olhar uma coisa que às vezes me passa tão despercebida:
a vida.
Os meninos,
as rugas,
as velhas,
as veias,
são gente..
Os caminhos em preto e branco,
colorem a evidência,
do mais íntimo presente que nos é dado,
O dom da existência.

para Paulinho, Bárbara, Marcelo e Tinho

minha indecisão é como os cortes de meus cabelos, curtos e desencontrados. Meus traços são todos rasgados, aí mora a confusão. Eterno exercío de ser ou não ser ...
Vivendo em espirais, respirando as montanhas e o mar. Desgatando- ao máximo. Equilibro-me sempre entre o ir e vir, degustando as minhas escolhas até o limite insuportável da dor e do prazer. Assistindo-me nesse devir de autoconstrução sinto pena, mas é isso. Não há fuga. E agora identifico-me com as pedras de Michelangelo, uma figura da matéria da e da natureza, a alma neoplatônica presa em um corpo-pedra. Na luta contra os medos invisíveis, escupol-me...eternamente.
Não sou Hamlet.
Não sou Ofélia.
Sou escultura.

Os prédios e as janelas estão me espionando. É impossível escrever poesia,são tantos olhos de concreto que me assistem. Ando meio tímida. Por isso agora é prosa. Não cubro-me mais com versos, estou cada vez mais despida por ruas e travessas, carros e avenidas.Porém, há alguém do outro lado. Esperamos na cidade. Eu o espero e ele me espera, invisíveins um ao outro.

para qualquer leitor disperso

Depois de tanto tempo sem escrever, vim para confimar a razão de tudo isso. Estou engasgada. Taparam-me e só agora me dei conta. Há muito de mim que está fora, que não se encontra. Transbordo. Estou do outro lado, talvez à margem. O lugar ora é bonito, ora é feio. De vez enquando há música, minto é ruído,é barulho. Mas isso não quer dizer que não seja música, certo? A verdade é que os meus ouvidos precisam ser domesticados, como cavalos. Preciso domesticar-me. Aprender; Preciso estar apta para escutar a música. Calo-me, mas nada é quieto. Os sons são cada vez maiores, barulho surdo, surto. Escuto o sangue que me percorre, o ar que me atravessa.
Trasbordo, estou além. Vejo-me tão longe... Estou lá e cá, entende? Sou capaz de acenar para mim mesma desse outro lado. Dispersei-me em minha imagem, nesse corpo que fui e que sou. Mas como dói dizer: sou. Estou sendo, não há nada pronto. É um ensaio, uma série de rabiscos tortos que jamais se encontram, já que eu não sou um desenho. Estou sendo eu sou o quando, não há nada pronto. Talvez não seja bonito, mas não posso afirmar isso, porque o próprio barulho é música. Escrevo porque engasgaram-me, sei disso porque ainda sinto o cheiro de estranhos em meu pescoço.Mas foi concentido, ou melhor, foi uma dispersão de minha parte.Porque as gotas de todos os instantes caíam diante de meus olhos durante o engasgo, mas a música era boa. Assim como esse lugar ora é feio, ora é bonito. Assim como a todo momento me abraço para dentro dentro de mim. Assim como estou sendo e torno-me quando.
E os meu ouvidos agora são cavalos,
Ámem