escrita pela pele
de paisagens marcadas
por trajetos
que em mim são tatuados
tinta cravada
é a memória que carrego
o meu fardo
não nego,
não mais,
pois me entrego
aos braços
de estranhos lugares
que me atravessam
por ora, como lares
mas escuto a língua que não entendo
a mudez do tocar
estrangeira de meu lar
seria eu, então,
sombra nômade?
carcaça errante?
surda
ou sem lugar?
e pela agulha se faz
o traço
que em toda minha pele,
face
se revela
a marca
o meu código
minha tinta de poeta

Sobre o pão e o tempo

Talvez os tempos sejam particulares

cada um partilha do seu,

como lhe cabe.

A beleza mora, portanto, em tempo rachado

Quando o dividimos em dois, três, quatro.

Servidos em ceia farta

Comendo junto às experiências servidas à mesa

tornamo-nos janta e sobremesa

um do outro.

E no milagre da antropofagia

percebemos que só existimos pelo encontro

no momento em que damos

 fatias largas ou pequenas

doces ou amargas

de tempo.

Tempos felizes ou tortuosos

Que durante a ceia da vida

são postos

para que sejam divididos

tornando-se

nossos.

Pororoca

Em todos os fins das águas

deságuo

no infinito próspero das palavras

Mar que inconscientemente percorro

E sou percorrida

Nuvem diáfana

Transparente e clara

Paradoxalmente

tão nítida,

que como espelho d’água

reflete a imagem:

O retrato de minha mente e alma

o “eu”

como o devir de uma mar em ressaca.

E esse rosto?

Pernas?

Mãos?

A quem pertencem?

Se os meus olhos tocam

em ondas

as suas mãos...

Atravesso todas as suas fendas

cavidades e vãos..

deságuo numa profundidade

em sua pele,

pelo toque de meu olhar

Olho-epiderme.

Perdoa-me

por tal intimidade.

Mas decorro seu corpo em águas

navego seus rios,

transponho-me até sua ilha

Sua solidão inabitada.