quanto mais perto do fim,
um começo.
como fazer quando a conversa
e a escrita
são infinitas?

eterno
ritornelo..

desgasto a palavra
até o seu avesso.

chego ao fim de uma experiência-limite
fecho a sua passagem
como um buraco abismal
aberto,
sangrando em sua
hemorragia.

onde estão as portas de saída
das quedas?
vertigem
em que meto.

não, não concluo.
retorno,
retrocedo
encerro: tudo pelo meio..

Perdão

mas me afogo

no raso.

são nos territórios

demarcados

e palpáveis

que me perco,

porque é preciso cavar

com os dentes

para encontrar o gosto,

de fato.

Morder as  bordas insonsas,

até  chegar ao fundo,

longínquo,

inalcançável,

sempre à espera.

Desejo antes devorar

as fronteiras

para sentir o que é novo

experimentar outro lado,

queimando a língua.

Porque os pêlos da pele
se eriçam

para ele:

o desconhecido.

Rugindo em seus ventos,

águas de fogo,

rajadas quentes.

Quero mirar o risco
não só com olhos
mas com o corpo todo,
ardente.
Beber as ondas,
engolindo o mar
para então,
desfazer-me.

descoberta

insaciável
a escrita
parasita
gera
o movimento
que cresce
do interno
e corre
ao caos.
vai para fora
reverbera:
insônia,
ou sonhos escritos
de palavras mastigadas
pelo inconsciente.
o sistema nervoso
se contorce
sente
e invade
os ombros
vômitos
 diarreia
dão vazão
ao processo.
litros de água
doravante
suor.
não me disseram
que tal qual um bicho
a escrita
poderia habitar
tão intimamente
um corpo,
atravessando seu
contorno
testando
quaisquer
limites
foge da pele
pois quer
escapar
pelos orifícios
desaba
feito baba.
ordenam
a separação
de objeto e sujeito
mas que obsoleto
é notar
a impossibilidade,
se já não sei se
sou em quem me meto
ou ela que mete.
por isso geme
no estômago
e se cospe
involuntariamente
contorce
devora
ao mesmo
tempo que é
pura força
aflora
quando se cola
nas paredes
dos nervos
músculos
que desconheço
agora
tão abertos
porque tudo
de repente
se destranca
para vazar.

o texto como líquido
também é óleo,
desferruja.