quero fechar todas as janelas
do meu corpo
e ficar só
não importa a paisagem
de fora
quero contemplar
o que vive dentro
insólito
enquanto danço
sozinha
de cortinas fechadas
de olhos
girando
em palavras
com meus vestidos rodados.

borboletas

há borboletas

foto de Elena Helfrecht

presas
na parede do estômago
todas coloridas
envolto
ao meu corpo
dentro
borboletando
em cima
até os pés
voando
soltas
ou coladas
nas costelas
há algo
em meio
e por isso
escrevo
por não suportar os sonhos
de tantos em mim
há algo que precisa
sair
e voar fora
embolo
há muito
no entanto
escrevo
há algo de mim
que só nasce
por escrito.

canção marítima

dos mares que não provei

de tuas espumas brancas

e salgadas

serei todo o azul do mundo

na imensidão de tuas ondas

como água-viva

ou estrelas

que queimam em distâncias

na pele

serei apenas o momento

a instância do horizonte

serena e breve

a paisagem do mar aberto

em seus braços de som

e beleza. 

por toda sua música

rugido de fúria

como não

o mergulho?

sem medo
navego em tuas profundezas. 

gosto de ler os anúncios

nos postes

esquinas

"jogo búzios

cartomancia

trago-te de volta

melhor do que era

e mais bonita"

a saudade de outrora

o santo batiza

rememora

traz logo

em velas acesas

e flores

num prazo de três dias

santo, santo

pra mim 

tua profecia

faz da rua
 poesia. 

insisto
e escrevo
vicio
sorrateiro
que tira-me o sono
como quem sente fome
da palavra
minto
e escrevo
tudo o que gostaria de soltar
mas hesito
releio
as páginas brancas
de tinta preta
marcas de café
no papel
amanheço
em silêncio
da pausa besta
calada
sou as reticências
da frase inacabada.

esqueci o meu nome
sinto tê-lo perdido
na esquina de casa
no entanto
sinto-me muito mais
do que antes
sou-me
sumo
a toda ora
instante
não reconheço meu rosto
em espelhos
retratos
e estantes
perdi o meu nome
segredo
vivo um outro destino
paradeiro
daqueles que esquecem
intermitentemente o mais íntimo
de si
por um tempo
sem pressa
meu rosto
ocupa a cidade
toda
as ruas
e vivo nelas
todas pessoas
a velha do ônibus
a menina
a moça
para depois
reconhecer-me:
lembrar de um outro lado
o avesso, o resto
o meio
daquilo tudo que me nomeia
poeta

correr
até o limite
fundo
de tudo aquilo
que vive
inquieto
até os pés
cansarem
do chão
e voarem
na altura
de qualquer sonho
incerto
e sem medo
de tocar
o desconhecido
apenas correr
até o limite do corpo
comer vento
atravessar segundos
o próprio tempo
escorregar de si
e do outro
ser
correndo
virar alma
criar asas
ser o suspiro
sem passado
ou futuro
percorrer apenas
o momento
da eterna
viagem.

aos sonhos
de tantos desvarios
derramados
por seus olhos
sombrios
aos prantos
de cor
serei sombra
em qualquer morada
de paisagens
perdidas em redemoinhos
de minha mente
sem memória
ou dor
posto que passeio
limpa e clara
como página
vazia
sem impressões
por ora, sou
tinta branca
insólita
nova
toda crua.